Não há sol

Na ponta do sol.

Pequeno apontamento

Estamos em fevereiro e jantei na rua.

São nove da manhã

E estou no Funchal.

Ontem deu-me para isto

 

Vestido: figurinos do grupo de teatro, kitado pela d. Elsa

Peruca: emprestada pela Titi, há séculos

Sapatos: dysfunctional by Eureka

Leque: alguém mo meteu na mão

Máscara: diretamente de Veneza, emprestada pela Rita

 

Tropecei mil vezes na cauda do vestido, abri e fechei o leque em espasmos sensuais outras mil, disse disparates e ri-me muito, sem ter bebido uma pinga de alcool (tá bem! tá bem! bebi uma imperial depois do jantar, uma!)

 

Coisas soltas que me passam pela cabeça

Às vezes, ela chama-me mummite e eu pergunto-lhe: que é, filhite? Ainda é cedo para começar a beber, não é? Ontem, Coimbra foi giro, excetuando as estudantes de medicina um bocadinho snobes. Hoje, já tive carnaval. Amanhã, há mais, no Funchal, em a gente chegando lá vivos. Vai chover e as temperaturas vão atingir máximas de 16 graus. A loucura!

Coimbra

Arre, cidade complicada. E eu? Que troco a esquerda com a direita? As voltas que dei!!

fazes assim:

ontem, preocupaste-te com ontem, a visita de estudo das miúdas, a entrega dos testes, etc.

Hoje, preocupas-te com hoje: preparar tudo para ir para Coimbra, ir para Coimbra, fazer parte da animação do congresso, etc.

Amanhã, preocupas-te com o amanhã e nem vais enumerar o que há para fazer amanhã. Pensas nisso amanhã.

No sábado, preocupas-te com sábado.

 

Zeca

 Cresci com Zeca Afonso. O Zeca Afonso rodava lá em casa, no gira-discos. O Zeca rodava em casstes gastas no carro. Nas voltas de domingo à tarde, nas manhãs de cada 25 de Abril (assim, com maiúscula).

quando os blogs fecham portas

Não gosto quando aqueles blogs que leio há anos, ainda que tenham deixado de escrever de forma assídua há anos, desaparecem.

Fico sempre com uma sensação pequenina de orfandade.

depositório

Esqueço-me muitas vezes de que este antro não é apenas um depositório de estupidez, é também um registo de coisas que quero não esquecer.

Coisas que quero não esquecer de hoje:

"esta professora faz milagres." Não faço, sei que não faço, tenho plena consciência das minhas falhas enquanto professora, sendo a maior delas todas a preguiça, mas, mesmo vindo de um miúdo imberbe e inocente, ignorante das coisas do mundo, encheu-me o ego.

O Hudson chora, chora baba e ranho depois de lhe entregar o teste, cotado como Muito Bom. O Hudson chora e eu fico a olhar para ele "queres ver que me enganei e escrevi insuficiente?"

Hudson, o que está escrito no teu teste?"

"Muito bom, teacher."

"Por que carga de água estás tu a chorar, homem?"

Chora, chora, chora, o nariz destila ranhoca verde. "O meu pai disse-me que se eu tirasse insuficientes eu ia trabalhar para as obras." (miúdo do 3º ano)