sem título

Volto à casa fria e ao silêncio.

Volto ao estendal na cozinha, cheio de roupa que não seca.

Volto às manhãs de pasmaceira e tardes de corrida entre tpcs, banhos, jantares, "não quero ir para a cama".

Volto.

Entre os ires e os vires, nada muda e tudo fica diferente.

Elas crescem e nós encolhemos. Encolhemos nas palavras que dizemos um ao outro e nos gestos, encolhemos em tantas coisas.

Entre o que muda e o que fica igual, apesar de tudo e por tudo, amo-te, meu marido.