Um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida
Está calor, dizes tu, o suor escorrendo pela testa.
Está calor, digo eu, abrindo os braços.
Tenho frio, queixo-me, e encolho-me num auto abraço.
Estás doente, dizes tu, e levas o dedo à cabeça, como se chamasses doida.
Este ano calhou-me nas sortes fazer anos num sábado. Havia a possibilidade de ir lá acima, mas a mr. ia estar a trabalhar, os meus pais estã...
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