Desafiam-me para ir ver o Zambujo. Não posso, o pai cá de casa vai ao baile de gala da escola e não tenho quem fique com as miúdas - respondo.
A mais nova ouve e vem muito admirada - baile de gala? o que é isso?
Respondo-lhe que é um baile chique.
"Um baile chique? O pai vai a um baile chique? Mãe, o pai é chique?? O pai come cebola!"
Tumbas! Deita-se assim abaixo todo o vasto grupo de apreciadores de cebola.
amanhã faço anos
não tenho a certeza se faço 42 ou 43 e também não quero saber
dizem que os 40 são os novos 30 mas eu estou-me a marimbar
a minha pele está flácida
o meu rabo caído
o cabelo cada vez mais branco
nem me importo muito com isso porque não me olho ao espelho
importa-me a falta de quase toda a vontade de fazer coisas
isso é que me importa
Um arco íris aqui para a mesa do canto, nem precisa de pote de ouro lá no finzinho... Basta um normal. Se faz favor.
Obrigada
As personagens, os diálogos, os twists estúpidos e recambolescos, as cartas... enfim... uma bela merda é o que é!
O tio pinto morreu na semana anterior à Páscoa. Foi triste. Foi um estágio para mim, a primeira a chegar à minha tia. De repente, dou por mim a dar opiniões na escolha de caixões e de pacotes de funerais, a procurar roupas e fotografias, a decidir coisas que a tia estava incapaz de decidir. Foi triste e surreal. Foi um estágio.
Na sexta, dia 12 deste mês, dei por mim a escolher caixões e "pacotes" de funerais. A escolher roupa para vestir "o corpo" e meias e sapatos. Fiquei a saber que os cintos "não devem ir", que cada terra tem cerimoniais e protocolos há muito estabelecidos, aos quais não se foge.
No sábado, dia 13, enterrámos o tio Pinto.
"Foi melhor assim." diziam as pessoas à minha tia e à minha prima, ainda de ressaca da viagem de avião e de carro até casa dos pais.
Foi um estágio para mim. Foi surreal.
e também teve cravos vermelhos na ponta das lombadas dos livros que as pessoas tinham nas mãos.
Primeiro, o átrio cheio,
depois o anfiteatro cheio.
Não sei porque me surpreendi.
Foi bonita a festa, pá!
Fossem assim todos os fins de semana: um lançamento literário de uma pessoa que faz parte de nós, um jantar (barulhento), com família e amigos, repetir no domingo.
O paterfamilias escreveu uma série de poemas e, finalmente, teve coragem de o dar ao prelo. Só faltava lá o T.
